Ella trajo almohaditas de avena y una poesía sobre tristezas y remedios. Nos encontramos en las escaleras de la Biblioteca Nacional y luchamos para que la luz del sol no nos abandone antes de tiempo. Ganamos, y este es el registro que quedó, de una tarde de primavera con Vera.
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Poesía de día #3 - Carolina Steeb
Todavía aguantaba el solcito del verano pasado, aunque ya oficialmente estábamos en otoño. Y mientras la gente aprovechaba las últimas semanas de plaza, nosotras nos juntamos con la joven Steeb a desencuadernar reflexiones sobre la soledad, al ritmo silencioso del hip hop.
//poesía de día #1// Brenda Wainstein
Para arrancar bien, el primer capítulo de esta serie de poetas a la luz del sol tenía que tener tres cosas: clima dominguero, fotogenia y buena poesía. La confluencia se dio, y justo antes de que empezara a ensayar la murga de la placita Beltrán, Brenda Alejandra Wainstein, poeta, bailarina y mamífera migrante de Caseros al Abasto, volvió al barrio para desencuadernar este poema sobre sillas y ausencias.
S/T
Las sillas vacías empañan el lugar
corren solas en hileras sin geometría
buscando definiciones en mesas
en vasos y ojos maravillados ante aquel buen gesto, ante aquel devenir.
Bebiendo en sentidos lo que acabás de decir
estando ahí cuando la perfección no se sube a ningún colectivo ni a ninguna pared.
Sillas que vuelan a través de colores
cuando los vestidos se transforman en hojas
que acarician al tacto
que las vuelve vestidos
que las vuelve hojas.
S/T
Las sillas vacías empañan el lugar
corren solas en hileras sin geometría
buscando definiciones en mesas
en vasos y ojos maravillados ante aquel buen gesto, ante aquel devenir.
Bebiendo en sentidos lo que acabás de decir
estando ahí cuando la perfección no se sube a ningún colectivo ni a ninguna pared.
Sillas que vuelan a través de colores
cuando los vestidos se transforman en hojas
que acarician al tacto
que las vuelve vestidos
que las vuelve hojas.
Patti Smith - Banga!
Un nuevo disco de la auténtica antiprincesa del protopunk. Rebosante de poesía en todos los sentidos, les regalamos una humilde traducción, no del todo literal, de "Tarkovsky (The second stop is Jupiter)", para escuchar con los ojos cerrados.
Tarkovsky (La segunda estación es Júpiter)
El eterno sol corre hacia la madre
ella calma su gruñido y le ofrece
beber del cántaro donde retumba la niebla.
Demasiado, muchachito...
El cinco asciende desde el suelo
y el hollín que cae
es nada más que el polvo de esa brillante joya.
La negra luna brilla sobre el lago
blanca
como una mano en la oscuridad.
Levanta la tierra para poder verle la cara,
la cuchara plateada
de su garganta.
El chico, la bestia, y la mariposa.
Esto es una morgue, ¡esto es una morgue!
La aguja y el revolver
cosas que flotan en sangre sin nombre
Los postes del telégrafo son cruces sobre el camino
las clavijas descansan:
no hay suficientes héroes para colgar.
Ella bendice la ruta
la toga, la ruta, y la nueva encuesta
Y bajo el triángulo
espera.
Hecho de mercurio:
una estrella del atardecer
el quinto planeta con su llaga abierta
y el pujante níquel
vuela hacia el oeste.
El chico, la bestia, y la mariposa.
Ella atraviesa el puente de los charlatanes
su lengua hueca colma de agua el resplandor
y en un abrir y cerrar de ojos
un planeta con una herida brillante
un cuervo blanco, una cabeza preciosa
grande como un mundo, ¡grande como un mundo!
El chico, la bestia, la mariposa.
Tembloroso
sobre la herida,
La herida mordaz del quinto planeta.
Esperá.
Pará.
No lo olvides,
No lo olvides...
Demonios, si yo jugué con vos...
y bese tus lágrimas hasta que se fueron,
no lo olvides
la clara boca del sol sonríe
y su hermosa lengua.
La semilla
volátil.
Tarkovsky (La segunda estación es Júpiter)
El eterno sol corre hacia la madre
ella calma su gruñido y le ofrece
beber del cántaro donde retumba la niebla.
Demasiado, muchachito...
El cinco asciende desde el suelo
y el hollín que cae
es nada más que el polvo de esa brillante joya.
La negra luna brilla sobre el lago
blanca
como una mano en la oscuridad.
Levanta la tierra para poder verle la cara,
la cuchara plateada
de su garganta.
El chico, la bestia, y la mariposa.
Esto es una morgue, ¡esto es una morgue!
La aguja y el revolver
cosas que flotan en sangre sin nombre
Los postes del telégrafo son cruces sobre el camino
las clavijas descansan:
no hay suficientes héroes para colgar.
Ella bendice la ruta
la toga, la ruta, y la nueva encuesta
Y bajo el triángulo
espera.
Hecho de mercurio:
una estrella del atardecer
el quinto planeta con su llaga abierta
y el pujante níquel
vuela hacia el oeste.
El chico, la bestia, y la mariposa.
Ella atraviesa el puente de los charlatanes
su lengua hueca colma de agua el resplandor
y en un abrir y cerrar de ojos
un planeta con una herida brillante
un cuervo blanco, una cabeza preciosa
grande como un mundo, ¡grande como un mundo!
El chico, la bestia, la mariposa.
Tembloroso
sobre la herida,
La herida mordaz del quinto planeta.
Esperá.
Pará.
No lo olvides,
No lo olvides...
Demonios, si yo jugué con vos...
y bese tus lágrimas hasta que se fueron,
no lo olvides
la clara boca del sol sonríe
y su hermosa lengua.
La semilla
volátil.
//poesía de día #2// Pablo Andrés Guardia
Amigo, tipo sensible, gestor de la fiesta y poeta de aquellos. Pablito nos acompañó en un domingo soleado, justo antes de tener que irse volando a trabajar, y nos honró con 2 minutos y medio de pura tripa y corazón. Y hasta nos desfiló un poquito, demostrando que que puede ir y venir de Mario Santiago a Ivo Cutzarida sin que se le caigan los anillos.
Posta
Posta
¿No te parece
que las verdades
muchas veces
lo son a medias?
Momentos
donde la vida
pesa
y no hay patio que te salve
ni beso imaginado
ni silencio entre las cosas.
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